Вдоль дорожки метров на пятнадцать тянулся костёр напиленных дров. Солнце, осветив, согрев дерево, проявляло замысловатые узоры спилов.

«А вот интересно, годовые кольца к центру сходятся или от сердцевины разбегаются? – он за помпончик стащил шапочку. Пар колечками, былыми вихрами закручивался над головой. – Если смотреть с начала жизни, из юности, так, конечно, внешние нарастают. То есть расходятся. То есть захватывают. Завоёвывают мир. А ежели с другого края глянуть? От сегодняшних, пенсионных лет. С каждым годом всё больше не внешнее нужно, в себя заглянуть хочется. В воспоминания. Вот они к центру и сходятся. К сердцевине. К началу. К смыслам».