– Мозаика, она… – считай, что вечна. Из кусочков цветного стекла подобрана. И нет в природе материала более чем смальта, неподвластного времени.
В Михайловском соборе Златоверхого монастыря Михаил поднял голову и… будто воспарил под купол. На золотом поле лицом друг к другу стояли, будто споря, два таких разных и столь же похожих друг на друга в желании постичь правду, апостолы Варфоломей и Филипп.
«Фрески по сырой штукатурке писаны, краски высыхают, в раствор проникая. На века их цвета? Нет! Картины – по холсту маслом, а со временем блёкнут, трескаются. Как скрыть, украсть у времени цвет красок, сохранить память? Коль захочу в вечности что оставить, так только из смальты… И уж точно, выложу первым лик государя Петра… Пусть и не видел никогда… А будто он всю жизнь со мной… Столь отчётливо представляю. Только вот я золото не фоном… Я его самого…»
(Ч.3, гл.4. Когда у тебя одна лишь свеча, солнце ярче кажется Январь 1735 г.)